TraqueosTomía, sin saliDa.

en este espacio, me busco puro.
Me busco pasado.
Me busco con ganas pero sin certeza.
De que si al que busco existe o ya ha sido engullido.
Por esta habitación falsa, que cae en el desánimo de las horas muertas que proporciono a mis ratos libres.

Hay certezas reales.
No soy blando.
No soy delicado.
La cruel y dura realidad, proporcionan a mi verdad ganas para golpear siempre y actualmente a la mayoría de gente que me rodea.
Es necesario?
Es real?
Es real la verdad con la que golpeo?
De momento no lo sé.
De momento ni sé si hago bien, ni siquiera sé si hago.
O dejo de hacer, de ser, lo que era.
Si este Angel que esta es el que existió antes de cumplir los 11 años. O es un transfondo que sumerge como la peor mierda oculta tras seda en el fondo de este pozo fermentado.

Ahora solo sé que tengo ganas de acabar con algo, conmigo. Y empezar.
A vivir.
A no querer arrepentirme.
O hacerlo lo justo, para poder enseñar con mis fallos.
Una vida entera llena de baches y hoyos repletos de actos rectos y fiables... que se proyectan en el salon/comedor de esta mansión, a la que dejaré de herencia.
A quien.
A cual.

Al futuro.
A nadie más.
Y si no llega.
Y si va a llegar.
Y no quiere.
Y no me va a dar.
Que se quede donde esta.
Que mi lucha seguirá.
Y no pretendo quitar.
Ni robar.
Ni perjudicar.
Cojer mi propiedad.
Y crear algo más que un hogar.
Un proyecto de mi lucha.
Una buena obra hecha realidad.
...
Realidad.
Crear realidad.
Mi realidad.


Y de nadie más.









...


Y con este nudo, que frena el aliento por la traquea de este castigado pulmon.
Mudo mi respiración hacia conductos selectivos, más permeables que los antiguos.
Mi traje de estupido y amable se mojó este pasado invierno.
La estación se ha llevado consigo, el tren perdido al que pense montarme, cuando era crio.


Solo quiero ponerme decidido, y de una vez.
Las ganas a la espalda, y que esta esté limpia y sin mierda. Que no manche las ganas y que consiga mi meta.
Que esta me dara el camino para crearme.
Y ver.
Y notar.
Y saber.
Si buscarme o dejarme de buscar.
Si esta habitación ha sido mi hogar.
O mi hogar fue la muda que deje ayer, tras el ultimo tren, irse con la estación.
Sea quien sea.
Es la presente realidad.
Y hay que gobernarla, saberla llevar.
Te duele?
Te molesta?




...



...


Respira?
Pues que espere.


Angel Bueno.