Latir no es Vivir.

Nos planteamos vivir. Disfrutar sin perder ni un segundo de libertad, de poder decidir, de poder reír, sin miedo al espectador, sin miedo al visor ajeno a nosotros.
Nuestras experiencias, fruto de una labor que gobierna nuestro miedo día tras día. Nuestro aprendizaje, fruto del coraje de salir fuera de nuestra zona de confort.
Nos planteamos vivir. Disfrutar sin perder ni un segundo de libertad... y me pregunto yo. Cuando perdemos el instante más mágico que nos regala el destino... dónde nos queda el camino?. Dónde?.

Ese camino que nos obligan a emprender desde bien pequeños...
Ese camino que dice guiarnos hasta algún lugar que nos promete bienestar. 
Ese camino... que muchos olvidaron y cruzaron campo a través...
Que muchos a los que quise, hablaron de cruzarlo y olvidarlo. De olvidarlo y gobernar la capacidad de decidir no avanzar por la tierra... y luchar contra la naturaleza y contra ellos mismos para olvidar hacia donde van y vivir la realidad del presente. 

Y entonces... nace en mi esa sensación. Ese fuego, ese ardor. Ese temor, ese horror. Ese amor, esa naturalidad...
De... voy a cruzar.
De... voy a olvidar.
Voy a empezar.




...


Nos planteamos vivir. Y me pregunto yo... ¿Qué es vivir?.



Respirar.
Observar.
Honrar.
Aprender.
Fracasar.
Mojarse.
El frío.
El calor.
Las heridas.
El miedo.
La soledad.
Taquicardizarse.
Olvidar.
Mirar hacia adelante.
Agotarse.
Bailar.
Reír.
Callar.
Pensar.
El silencio.
La verdad...
Y sus mentiras.


Nos planteamos vivir.... Y me pregunto yo... ¿Te atreves?.
Atreverse a darte cuenta que lo has podido hacer cada instante de tu vida ya pasada y no lo has hecho. Que lo has ignorado mientras te gritaba frente a tus sentidos, un segundo de conciencia. 
Te atreves... a agachar la cabeza y sentirte mal?. Hazlo.
Y levántala.

Vuelve a coger aire.
Ahora tienes una nueva oportunidad.
Y no va a ser fácil y quizás no ganes, quizás no lo consigas, quizás llores y te fractures. Pero es tuya. Y llevará tu nombre.
Y cuando acabes... Dará igual el resultado, dará igual el final... Habrás llegado y habrás conducido tu, no la corriente. 





Att. Lucas Bueno.

Dónde Volver Significa Retorno Venoso.

Hay tanto dónde escapar. 
lugares a los que no puedo llegar.
Hay donde ir, contigo o sin ti.
Si te encuentro al fin o si sigues oculta para mi.

Cada paso que doy me alejo más de aquí.
No confío en quién habla.
Ni en quién ríe.
No me bastan los besos y las miradas han perdido léxico.

Cada siniestro duele menos.
Y el miedo sigue aumentando.
Bastardo que intenta asustar a quién lo ha creado.
No me hace retroceder ni el error ni el acierto.

No encuentro el beneficio del día ni el perjuicio de la noche.
Ahora el frío es una aventura y el dolor un mensaje.
Supongo que los pies transforman el camino y solo soy el viajero del tiempo.
Un ejercicio de confianza y suerte,
que me lleva a dónde pueda y me deje.

Hay espacios donde huir.
Hay rincones que abandonar.
Hay sentidos que olvidar.
Hay risas que amargar y ilusiones que pintar.

Ahora...
las imágenes me dan más de ti... 
que el sonido que creas.
Un olor y un movimiento me conduce más,
que la caricia que acompaña tu intención.

Supongo que estoy fuera del momento adecuado.
Que ni estoy ni sabré salir.
No importa si no soy oportuno,
y si mi presencia obliga al rechazo.
No importa que pise fuerte y surja la ocasión.

Está todo avanzado, está todo listo.
Estoy aquí y aquí he llegado.
Hay lugares donde no estaré y en los que pienso a diario.
Pero también hay espacio para volver.
Volver.


Volver...
No sé cómo, ni dónde.
Pero sé como huele, se que calor habita ahí y cómo te sientes al llegar.
...

Volver.
Y dejar de echar de menos...
Donde no estaré y no podré llegar. 
Donde volver significa avanzar. 





Lucas Bueno Luna.

CardioversióN Sinusal.

Hay sentidos que desorientan. Hay gritos que ensordecen.
Suertes que engañan.
Compañías que abandonan. 
Cambios con sabor a monotonía...

Direcciones que no saben donde van y entonces tu te ves ahí en la cabeza de la situación.
Con un lápiz, las ganas de aprender y un Adiós. 

Confesiones anotadas en el margen de un borrador que no saben nada de tí y mucho de los dos. 
Sugiero un seguimiento, la verdad, no puede ser simple ni una despedida. 
Si supiera volver, recordaría como hacerlo. 



Hay sentidos que desorientan, un grito que ensordece, mi suerte que me engaña. Mi compañera que desaparece con sabor a monotonía. La dirección sin situación, un adiós escrito en el margen de la lección sobre cómo ser tú y yo. 
Confesiones con mala memoria que piden ser recordadas. 


Y justo en medio.


La intención.
Voluntad que destrona al miedo y la soledad. 
Ha superado siempre mi realidad.
Me colocó dónde el destino me pudiera encontrar con facilidad.
Justo donde yo queria.
Justo donde me merezco.
Justo de donde me intentan mover.
Justo donde me quiero quedar.
Donde mi memoria me hace compañía pero no pone pie en mi camino.
Donde mis manos tienen ganas de caminar y mis pies descansan dentro de los zapatos.
Donde mi sonrisa no quema por dentro.
Donde soy capaz de ver de lejos.




Donde soy intención y el error carece de personalidad.




Ahí dónde yo quiero estar.








Angel Bueno Luna.

Ser tú mismo no debería de ser caro.
Ni costoso.
Ni con recargo.
Ser tú mismo debería ser sello de calidad.
Una muestra de que lo que consumes es propio de dar una oportunidad.
Ni prologo ni prejuicios.
Sentarte, escuchar y observar.
Si supiéramos gobernar nuestras ganas de control, la gente de nuestro alrededor nos sorprendería y otra nos dañaría.
Pero el dolor viene y va, la sorpresa una vez descubierta, no podemos pensar en como mejorarla y volverla a destapar.

Y lo más importante, el dolor paraliza, te hace frenar. A veces importante, a veces una perdida total de tiempo. Dejarte sorprender por todo, solo te puede hacer crecer, madurar y aprender... Sonreír y descubrir... que sí. Aún eres un niño/a a los ojos del tiempo.

Sin drogas vasoactivas, te encuentras sólo.

No hay norte, ni siquiera nos planteamos tenerlo. Solo se busca un giro, un roto, un vuelo que nos indique que nos estábamos moviendo, y dormir tranquilos.
No sé donde voy, pero está claro que camino.




[...

... después del vapor, de la humedad y del calor... en un reflejo me doy cuenta que no existo.
Que mis gestos y anillos de vida desaparecen tras un animo carente de voluntad.
Que las historias fantásticas surgen como islas en medio de un mar inmaterial. Ni hay ni deja haber.

Ni sol ni día. Ni luna ni noche.
Ni frío ni calor, solo sensaciones o recuerdos de lo que mi piel habitó.
Ella tiene más carisma que yo, más que esconder y que decir cuando nada sale de mí.

Supongo que detrás del escenario, arrodillado y escondido en la esquina donde nadie mira, ahí estoy yo, abandonando mis letras y callado sin respirar.
Pensando en que si paso desapercibido del tiempo, ni este, ni el destino me harán ser el protagonista de otra secuela más.
Pero es increíblemente imposible desaparecer cuando yo mismo me busco.
Fuerzo cada palabra y sonrisa para hacerme creer que respirar siempre fue un buen plan y que esto analgesia a mi alrededor, aunque en mi... creo que es un solo un antigripal.

...]



Después del vapor, de la humedad y del calor. Un repentino frente de vasodilatación inunda mi habitación. No contiene especies ni conservantes ni aglomerantes. Solo eso, vasodilatación.
Mucho flujo y mucho volumen a mi alrededor...
La tensión baja.
Mi frecuencia sube.
Y mi realidad pierde localidad.
No sé ni dónde ni a qué altura.
Mi respiración baja.
Y un sudor que carece de humedad aporta brillo a la imagen de esta situación.

Y de pronto...
Todo se contrae.
El calor se disipa y yo vuelvo a bajar de palpitaciones y respirar algo más.
Ni mi piel ni mi orientación están fuera de lo normal.
Se ha ido el instante y yo continúo preguntándome si es razón de algo o es solo algo con razón.



Y de pronto...
Duele. O no.
Pregunta o respuesta.
Confusión o este soy yo.
Un desarmado.
Un reflejo que desdibujado no quiere retornar a ser, y el egoísmo y su carácter antagonista ahora gobiernan sus actos.
Y este soy yo.
O no.









Angel Bueno Luna.

Ni el fondo de una copa ni el lateral de un anochecer, donde las luces y los colores dibujan una linea infinita de belleza... me han dado Norte. O es que quizás no exista y el buscarlo me haga estar perdido.

Me sugiere la existencia que mi alrededor está algo confundido y que necesito un empujón para demostrarme a mi mismo que soy capaz de vivir.
Aún y sin moverme, creo que seguís estando confundidos.
No son los viajes, ni los regalos, ni las cenas y el alcohol entre citas diferentes y confusión. No son las corrientes ni un acelerón.

Yo te diría lo que és.
Pero estarías en la misma posición que yo.
Y aquí solo.
Prefiero estar yo.

Limites Distócicos.

Todo cruje a mi alrededor, un instante, noto volcar mi realidad y vaciarme hacia abajo... salir corriendo en una sola dirección y volar hacia donde siga mi pensamiento...
Infinita ingenuidad que me deja a solas con la oscuridad de mi pensamiento. Me callo.
Espero que diga algo que se dirija a mi, y no, no obtengo nada.


Una pausa.
Un instante glorioso de pausa. 
No es el silencio, no es el zumbido que acompaña el vacío el que me deja pensar ahora.
No es la sensación que conduzco.
Ni que me dejo llevar.

Es una ligera mezcla de verdad, de delicada brisa que me hace elevarme a otro estado en algún lugar. Ahora estoy en una pausa que no sale ni en los mapas.
Construí una parte de mi con el pensamiento de otro y ahora me cuestiono si es real. 
Si las paredes de mi realidad están hechas por mi o por otro que me dijo hacia donde tenía que mirar y dónde las tenía que fijar.

No conduzco mi mente pero si que le doy fuerzas y voluntad. Calmaré voces con la idea de no escucharme a mi solo. Dejaré que me hables con la idea de entenderme. 
Huiré fuera de esta cárcel, con la idea de encontrar mi lugar.
Construiré un lugar con la idea que es todo producto de mi voluntad, energía, mente y claridad. 

Con la idea...
Crujir mi alrededor, volcar mi realidad y vaciarme hacia abajo. 
Correr en una sola dirección y volar.
No escucharme y entenderme. 
Huir para encontrar un lugar y construir en él.

Con la idea, de una pausa.
Un instante glorioso de pausa.
Y volver a empezar. 












Angel Bueno.

Sueñas con un instante de verdad y no nos hemos preguntado nunca si de verdad la queremos. 
Dormimos por soñar o soñamos por dormir...
Ni sabes donde comienza tu deseo y donde acaba tu arrogancia.
Ni tampoco te lo preguntas. Porque es ligeramente más sencillo plantar las paredes de los limites donde te dijeron que debían estar, que plantearte si las paredes tienen alguna utilidad que la de no hacerte pensar.

Pensar. Sufrir por el cambio y la inestabilidad.
A una vida que no conoce un camino asfaltado y de calidad, no se le puede plantear paredes sin cuestionar su funcionalidad. 

Y si sufro por pensar y después de una vida consigo la misma lógica de crear paredes para dejar de hacerlo... Las pintaré, las deformaré, les pondré paisajes y las adornaré. 
Llevarán mi nombre y mi vida, serán mi sufrimiento y mi camino, mi pensamiento, mis ideas, mi verdad.
La lucha que ha conseguido deformar lo que tu ni siquiera te habías dado cuenta que existía. Tus limites. 

Hemorragia severa sin Analgesia, sin Plaquetas.

Hay que definir el dolor, atarlo y reciclarlo. Definir sus limites y sus dimensiones. Atarle la legua y cortarle los brazos, ser sádico o sádica con quién te ha enseñado a serlo... es solo equilibrio. 



Si decides venir a hundirme, tendrás que saber que hay algunos que ya han golpeado en tu terreno. 
Todos triunfaron, todos los golpes dados dolieron y todos hirieron. Sangré.
Pero también sin decidirlo ni planearlo, dejé de sangrar y mis heridas cicatrizaron. 
No te desesperes, hiéreme, lo harás de nuevo porque sabes que soy el que está siempre enfrente tuyo. Sangraré. Llegará un instante que tu también lo harás, porque tu puño no es la primera vez que golpea. 
Entonces...
Sangraré.
Sangrarás. 
Mi piel dura y desdibujada con largas y expertas cicatrices te hablarán como dejar de hacerlo, lo de sangrar, claro. 
Y sin decidirlo ni planearlo, dejaré de sangrar y mis heridas se cerrarán. 
¿Y tú?

Sangrarás. 
Aún y cuando pienses que todo acabará en breve... seguirás sangrando.
Tu buscarás la cura mientras yo esperaré el siguiente golpe.


Y te cegarás en encontrar como dejar de sangrar... y te preguntarás cómo es posible que yo ya esté de pie y que ni lo haya decidido ni buscado.
Y yo me preguntaré porque no paras de lamerte las heridas y dejar que sangren... 
Mientras tu perdías la vida por las heridas...
Yo me preocupaba en aprender del dolor, el único que sabía quién era yo. 
El único que sabía mi nombre y sabía donde encontrarme.

Mientras tu perdías la cordura por las heridas y la sangre...
... yo esperé.










Angel Bueno.

Nunca he aprendido tanto del dolor como cuando mi enemigo me ha hecho arrodillarme de injusticia. 
Y sé que aún no sé nada.
Y que el rincón más oscuro de mi alma aún recuerda sonreír. Y es por eso, por lo que me levanto y me sacudo la piel.
Hay que saber decir basta al dolor que inmoviliza  pero no a la herida que no para de sangrar. 
Si lo hace... es porque no es el momento de andar. 

Sinceridad Nerviosa Central (SNC) a ritmo Sinusal.

Prefiero empezar a escribir una carta con un adjetivo cuantitativo. Con él, demostrar solo al principio que un MUCHO es solo el comienzo. 

Quizás no sospeches que estas palabras se mezclen dentro de mí y surjan así, deliberadamente sin control, sin que yo pueda hacer nada por detenerlas. 

Lo siento, pruebo y pruebo, nunca tengo suficiente. Esto es lo único que me deja tenerte cerca de verdad y así elegir qué decirte sin saber cuándo lo lograrás escuchar. 


No sé si es más difícil para mi o para ti que no estás ahora aquí. 

Da igual, solo con mirarme a los ojos eras capaz de desmontar años de cartas y saber todo en un segundo de silencio fijo en mi retina. 
Un flash y en ese instante descubrirme indefenso. 
Así es el amor, creo yo, lo que tú me enseñaste y lo que creo haber aprendido de ti. 




Aquí dentro hay mucho ruido, mis sentimientos chillan dentro de mi cabeza, desean ser lo siguientes en salir y yo debo elegir con quién me quedo. Entre todos ellos estás tú y.. ¿yo soy el que tiene que elegir?... no tiene sentido. 
Me quedo con todos, pero dentro de mí, ahora necesito hacerte entender que es lo que siento y cómo construyo estas palabras. 




¿Te acuerdas del primero beso?



"...

Un beso.
Una pausa.
Un silencio.
Dos miradas que después de estar entrelazadas deciden separarse para unirse en un movimiento.
Los cuerpos se acercan. Ya te estoy viendo.
Y tu calor y presencia me invade.
Son tus mejillas que me sienten para conocerme... nadie ha logrado tocarte primero sin pasar esta barrera...
Es el momento y el permiso lo concedes tu. Yo me hundo en lo más profundo del inconsciente y mi voluntad merma la idea de tomar el control. Ahora habla otro que no soy yo... 
Otro al que me presentas tu.
Hola, soy tu amor y jamás me voy a ir de aquí.
....

Siento que no respiro pero me da igual.
Ahora tengo todo lo que necesito y el oxigeno a tomado el último lugar.
Tus ojos que me vigilan sin abrir los párpados .. tus labios me inundan de una nueva historia y nada más. ¿Para qué?. 

...Un beso más hasta la eternidad."



Hay demasiado ruido aquí dentro, cuando logro fijar la conversación en algo, aparecen recuerdos con tu olor y esencia y por esto la carta. 
Y por esto la primera elección con su reacción.


Quizás sea el comienzo de estas cartas o solo un gesto de humildad de mi pecho hacia mi mente. Algo con que organizarse mientras desvarío. 
Sea lo que sea. Nada es mentira y todo es justo lo que veo. Con otras palabras en diferentes momentos, con otros momentos y miles de palabras más que definan el resto. 
Un beso. Tus besos. Guardados aquí dentro. 













Angel Bueno.
P.D. No te pedí permiso, pero te he robado muchos besos de los cuales hago participe al resto.
Creo que les servirá para centrarse en los suyos y sentir la necesidad de abrir esa caja fuerte personal y oculta. 
Guardar uno, o dos, o los que puedan y observar que no importa para nada ni el primero ni el último...
Solo importa el sentimiento de cada uno de ellos (la llave para hacerlos eternos).

Pausa Compensatoria.

Forzar y forzarte a salir de mi es como... 
Congelar mi pecho y pedirme la esencia de ese momento. 

No puedo recoger algo que sigue en movimiento. No puedo reciclar sentimientos.

Hay nudos en la garganta que a medida que avanzan puedo describirte a groso modo, como suspiro mientras trago. Como lagrimeo mientras sudo. Y ser sincero en la caída es algo que he descubierto a palos. 





Sentarme y abrirme, congelado y desnudo. Descritos ritos de humanidad, que pienso, creo, que me acercan a ti. 





Perdedor, ya no tienes corazón.











Angel Bueno.

Tenía una canción y un color para estas palabras, pero no he descubierto el nacimiento de estas. Quizás tengan color y canción, pero sería acotarlas y no se lo merecen. 
Son el resultado de exprimir dos horas de verborrea. 
Y solo por eso, se merecen un respiro. En silencio. 

Por donde empezar cuando fibrilas sin Parar.

Lento y delicado.
Frágiles imágenes rebotan entre mis dedos.
El terciopelo del calor, sobreviene dentro de mi.
Y me quedo inmóvil.

Ni el sentido ni el peligro consume tantas energías. 
Mi camino surge delante de esas imagenes como si estuvieran ahi listas para decirme por donde equivocarme y por donde resucitar. 


Cuando intento transformar en palabras, silencios externos y discusiones internas, logro dentro de mí, diversos estadios... aún no he encontrado el que me lleva a tí.

Delicado recuerdo que huye entre mis dedos.
Sentidos que me engañan siendo yo el dueño de mi cuerpo... ahora éste me esconde lo que he perdido... ¡¿Con qué sentido?!.


Frenarte y frenarme, y quedarme solo frente al deseo y a mi mente. Unica caja que guarda más de tí que de mí. 
Siento que aunque no me quedan olores (alomejor ya te los han robado) y que las imagenes no son fieles porque me perdía constantemente en tu mirada y tus manos... en mi corazón guardo millones de emociones. 
Esa sensación de saber que algo era cierto. 
Que el tiempo roba información de los frágiles cinco sentidos... pero que la idea, la sensación, la emoción, el pensamiento, la ilusión, el Amor... en eso...

El tiempo ha desistido.


Y no me voy a desesperar.
Aunque acabaría con la eternidad y el universo de un grito y un golpe firme en la mesa. Mi ira y mi lucha está mal enfocada, amor.
Como lo están mis lagrimas y carcajadas de dolor a solas. Amor.



Aunque acabaría con la eternidad y el universo de un grito y un golpe firme en la mesa... aunque podría... No lo voy a hacer.
No sé si rompería algo o si el ridículo me mataría a mi. Lo que si que sé en cualquier caso...

Es que tu me pararías. 
Y como lo sé.
Ya me paro yo.







Aunque si el golpe... te hace volver para agarrarme de la mano y así salvarme de la última cosa que haga... créeme... 
Lo haría. 
No soy un suicida. Sigo estando enamorado de ti.









Angel Bueno Luna.
No me juzgues, hay más de ti en mi que de mi. 
Y es porque de esta forma te encuentro en mis actos.
Y es así como quiero olvidarme de mi.
Porque tu me diste identidad.
Y valor para querer y olvidarme de todo lo que no importa cuando nos mirábamos a los ojos.
El planeta.




Ahora vuelvo a ser una hormiga dentro de un saco lleno de arena que me pisa. Es más fácil romper el plastico y caer... que volver a salir escarbando hacia arriba. 

Borrasca en la sinapsis. Neurotransmisores desorientaDos.

Sucede que si prestas por un segundo tu vida al tiempo. Los intereses y las condiciones se te escapan y vuelas rápidamente por encima de tu realidad, como el que observa una peli barata y vacía que lucha por estar en cartelera, de los domingos tarde, en un canal provincial. 

Sucede que si prestas al viento tus ideas y sentimientos, este se los lleva y desapaerecen de tu cielo. En algún rincon de este mundo el viento dejará de soplar y tambien se irá, entonces, tus ideas y sentimientos se moveran por inercia y acabaran rozandose con nubes que no conoces. Nubes que no te prometieron no hacer daño y que no te conocen. 

Quizás, cuando baje la presión, lo que prestaste una vez se funda con el agua y precipite en cualquier rincón oscuro o no, de lo desconocido.

Vamos a pensar en algo. Ideas y pasos que no desaparezcan con la marea alta. 

Si estuvieras tu, todo sería más facil, porque tendría el mar para llorar contigo y el cielo para echarle la culpa de todo, contigo, claro.

Pero aunque no lo crea, has desaparecido de mi espacio tiempo. Te has esfumado y tengo que imaginar que algún día volveremos a vernos...

Como si de una recompensa se hablara, o yo que sé.

Vamos a pensar en algo. Ideas y pasos que no desaparezcan cuando al tiempo le plazca. 

Dibujar esquemas de cómo dormir sin sueño y estar atento a todo, durmiendome.

Quizás cuando baje la presión, deseos quiméricos solo se conviertan en utópicos. Y las esquinas de la razón, consigan atraerme hasta ellas, refugiarme y decidir construir.

Pero vamos a pensar en algo. 

Millones de intentos y un gran impulso para llenar tus pulmones de algo que se parezca al valor.

Valor para conservar la mirada al frente. Valor para gritar con los ojos abiertos. 

Valor y vencer al dolor.

Calor.

Color.

Valor.

Un golpe, pensar y volver a golpear.

Tu no pararás de cambiar mi realidad, pero he aprendido a creer que puedo construir en el dolor. 

Y golpearte con amor y valor. 

¡Róbame la vida!.

...Tengo la eternidad.

Angel Bueno.

ApopTosis del espacio que existía enTre una emoción y la Letra de esta canción.

Supongamos que la letra de una canción ha transformado tu pensamiento y la emoción camina sola por el pasillo a oscuras, sintiendo ella sola, toda la razón en su piel y todo el valor en sus piernas. 

Bajo la suposición y solo bajo ella....

La letra se queda estacionada dentro de la habitación, la emoción se asoma de repente al comedor y funde las paredes para formar... porfín, la mejor de sus excusas. 

Después, ya sin paredes y sin razón para que el techo se sostenga, este cae y construye un nuevo suelo. 
La letra se sobresalta.
Y no entiende qué y porqué de tanta destrucción.



- ¡Cariño!, estamos cansados de tanto dolor y golpes sin color... (Dice la letra).

- Supongo. (Contesta la emoción).


Por suponer, supongamos, que el enfado/ira/tristeza domina la situación.
No hay techo, ni hay paredes que paren el viento y la destrucción que domina el exterior.

Y.... 


- Pienso que has tenido un mal día, querida. (Dice la letra)

- Supongo. (Dice la emoción)



Por suponer, supongamos, que ahora la letra se sienta sobre el nuevo suelo y se da cuenta que está encima del techo de su comedor.
No hubiera imaginado jamás, que tacto tenía ni que desde "aqui arriba" las cosas fueran tan diferentes y atractivas.

Todo un error se supuso, en un supuesto final de la destrucción.

Y de ese error, una nueva suposición.


¿Cómo iba a nacer un atrevimiento de la emoción, con más razón que la propia letra que solo estaba estacionada dentro de la (ya antigua) habitación?.

Y es que, aún cuando piensas que el atrevimiento y el valor que conservas bajo el miedo y la emoción de un pasillo a oscuras, te va a hacer desaparecer dentro de la casa y con la letra como única y final compañera...
Un golpe de... de...
Rompe tu alrededor.

Y lo que antes te cubría, ahora forma parte del nuevo suelo que pisas.

No es más que una canción vacía de letra y con la emoción como principal culpable del destrozo que posiblemente cause en tu corazón. 


No es más que una suposición que se atreve a imaginar la letra en el sillón, después de toda una eternidad convencida... que solo ella, le daba a la emoción, sentido y dirección.














Lucas Bueno Luna.

Y suponiendo que todo sucede y que nada puede hacernos retroceder de dirección pero si de mirada, sentimiento y emoción...
La letra construye de nuevo una canción, vacía de emoción.
Con un nuevo suelo y un nuevo color.
Ahora todo será diferente para la letra, todo y aunque ella siempre construirá y construirá. 
Hasta que vuelva aquella emoción que se fue y los dos se den cuenta...


Que....



Aquí nunca hubo canción. Solo Amor.

Puño Percusión. Y arder con un segundo en mis Manos.

Hay veces que hablar de que estás perdido es sintoma de que conoces el camino pero és demasiado para tí, en ese momento o en otro, en un futuro no muy lejano. 
Sucede que sin planteartelo se inmovilizan tus sentidos y quedas absorto. En silencio rescatas un momento y observas tu entorno.

Date la oportunidad de dar un golpe.
Uno que suene.
Que nos despierte y nos lleve a donde la tierra sepa que estamos de nuevo encima de ella. 


Lo difícil de este sonoro reclamo de un dolor propio, es que confundimos decisiones y realidades.
La autodestrucción de uno mismo y el surfear la realidad como si fuera una ola rápida que se va a escapar... nos hace caer en un bucle que no tiene ni dirección, ni significado. 
Ya quedaron atrás los instantes que eternos hacían los latidos que admirabas en el cuello de la mujer que amabas. Y que estos rítmicos y seductores latidos te hicieran caer en el sueño más profundo y amnésico que recuerdas. 
La calidad de ello, era que el infinito no tenía lugar en ese espacio. 
Ni el infinito ni el destino.
Solo importaba su piel y su corazón.
El cómo fuese a terminar el mundo daba igual, sólo deseabas verlo latir una vez más y así completar el enigma de (cómo podía hacerme sentir que...)... "si sigue latiendo así caeré de verdad hasta el fondo de su alma y ya no podré salir más". 






Un golpe. Y una oportunidad.
Un reclamo de un dolor propio, sin tener que confundir decisiones ni realidades.
La tarea más difícil que al ser humano se le obliga a atender a lo largo de su trayectoria.
Conocerte frágil y desnudo frente las pruebas de la vida.

Sin desearlo y obligarte a aprender, a respirar, a despertar otra vez.


Un golpe, tuyo.
Y darse una oportunidad.
Que aquellos instantes que ya son parte del recuerdo formen el gesto que te haga moverte de nuevo. 
Que su sonido que reina en aquel profundo regazo en el que caíste y del que no saliste, suene durante los quejidos sordos de dolor que gobernarán cuando golpees de verdad... esta obsoleta realidad. 

Solo necesito la chispa cariño.
Estoy buscando, dame un segundo.
Que de todos los que me acarician el rostro, ninguno me ha preguntado....
¡¿Vamos?!














Lucas Bueno Luna.

Dos piernas.
Dos pies.
Un movimiento.
E inercia.



Dame una chispa y prenderé fuego a la vida. 

Cerrar una hemorragia con palabras y dejar de coser.

Todo lo que se necesita, para respirar bajo la lluvia.
Es creerte capaz de mojarte sin pensar...
Qué haré para secarme cuando esto acabe.


Tirar canciones que no te ericen la piel.
Buscarte arrugas en tu rostro nostálgico de sonrisas. 
Ignorar paisajes perfectos que solo buscan llamar la atención. 



Golpear parachoques que no saben lo que es un buen siniestro. 
Suspirar al oído a la chica que vende su beso por un par de euros. 
Estrechar la mano de aquel que no le interesa nada de lo que tengas. 
Y que solo ansíe todo lo que seas. 



No se trata de intentar algo que está por probar.
Que surja de un deseo todo sentimiento y motivación.
Maniobrar un giro y que este de ganas de volverlo a intentar. 
No hablo de subir una cuesta para ver la cima y todo a mi alrededor.


Mis intentos saben a sudor.
Mis montañas caminan detrás mío.
A los esfuerzos les doy valor.
Las vistas las pongo yo. 



Jamás olvidé de donde vengo.
Me hiere pertenecer a algo que no camina conmigo.
Mis gestos cobran sentido después de que acaben contigo.
No volveré a escribir jamás, la misma palabra con el mismo objetivo.












Angel Bueno Luna.
El precio de una buena siesta, lo pago con noches como esta.
Ni tienen sentido, ni destino.
Forman parte de mi olvido.
Construyen y destruyen sentimientos.
Dejo huella para no perderme entre tanto barullo aquí metido.