ciruGía a coraZón, perdido en aLgún luGar.

¿estoy solo?

sólo, estoy.

Por estar.

En cualquier lugar.

Al que no sepas llegar.

... o tampoco te interese.

Saber, qué es de mi.

Y de mis secretos.

De los que te enamoraste al primer contacto...

los que ignorabas en el último.

Sigo rozando solo, el cielo, por rozar, por saber, si descubro de una vez... cuál es mi lugar.

Entre tanta luz, es difícil caminar y no tropezar en la primera estrella que te prometa... un rincón de íntima oscuridad.

Para los dos.

Para olvidar.

De dónde vienes y dónde vas.

...

Sigo estudiando, los gestos más adecuados, para que vuelvas a ser.

La reina de cada esquina de mi alegría.

Y te mudes de esta cabeza preocupada, agobiada, inflamada... con esta PIC elevada... hay algo que no me deja verte bien... y es eso.

Que vives demasiado ahí.

Que no distingo bien, entre la soledad contigo y sin tí.

Y ese es el problema...

Aún escribo.

Relatos con falso futuro.

Que hablan de dos, o tres, o un sólo, ¿pa' qué más?

Si la canción acompaña lo suficiente como para que las palabras salgan solas y bailen... por bailar... su fugaz instante, que tienen sentido, dentro de tí.

O de tí.

O de tí.

O de mí.

O de tí. O de usted.

Si me falta por conocer.

Aún olvido.

Esos trozos que rasgan mis sentimientos.

Y sacudo bien mi piel.

Para que desprendan las partículas vulgares que no dejan respirar... a estos pulmones cansados, de tanto intentarlo.

...

Aún soy.

Quién te enamoró.

Recuérdalo, recuérdame.

No soy quién en tu mente me he llegado a convertir.

Soy quién te hace reír.

Pero también llorar.

Y si no es así...

Hazte con la última colección del club de la comedia... o de los poetas muertos. Que harán efecto, antes de mi.

Soy el imperfecto.

Que llego 15 minutos antes.

Por no hacer tarde. A donde haga falta estar.

... o no haga falta, sino necesidad.

Angel Bueno.

ya sea apropósito o no.

El dolor es ulcerante.

Sin meditarlo sin remediarlo.

Es de obligada su presencia cuando el cambio llama a tu puerta.

Y...

no hay remedio.

Esta cirugía se te está yendo de las manos.

Y cicatrizo bastante mal...

Ten cerca el cauterizador, y haz olvidar a este ritmo sinusal... cómo seguir tus pasos.

Esta arritmia es mortal.

Terminala.

O desfibrilame ya.

Miocardio orbitando. Anatomía del tiemPo.

Demasiados borradores.

Y palabras vacías con comas conocidas.

Inundado y agotado me encuentro.

Entre sentimientos bastardos, que invaden esta cabeza y expulsan al corazón... a otra dimensión.

A otro sueño.

...

A otro mediastino.

Que quepa mejor.

Estoy aburrido.

De respirar con dificultad. Y despertarme a media noche con la boca abierta...

Con los sueños interrumpidos.

Por pulmones traicioneros.

Que odian llenarse hasta luxar el diafragma.

Y que duelan hasta las costillas...

Y dolor.

Pequeño dolor.

Que quepa en esta maleta.

Y que haga su trabajo.

Que vaya conmigo a todas partes.

Como la mejor amante... que huye de mi rostro de adolescente cada vez que me preguntas si te quiero.

O no.

Varias explicaciones.

Que se reparten siempre por medio organismo.

Vivo o no.

No para de latir.

Comprovar si sabe sentir o pensar.

Comprovar si vale la pena intentarlo o por lo menos provarlo...

Es catabolizar la última oportunidad que ofrece...

Esta explicación.

Esta decisión.

Este organismo...

que vivo o no...

No para de latir.

Angel Bueno.

Parece, a veces.

Que un final te sabe a poco, solo cuando lo has vivido.

Que rezas para no llegar a él y después rezas de nuevo para volverlo a ver.

Es doloroso.

Es aburrido y angustioso.

Comprovar.

Que la realidad vive al vacío y que tú necesitas de oxigeno.

Para vivirla.

...

Y es esa incoherencia la que te hace luchar por no llegar al mañana y para cuando llegas... pedir otro mañana como el ayer, cerrando las puertas al próximo tren.

Y que tengamos a partir de ese momento, solo ojos para ese momento...

crea en nuestro entorno... un mundo paliativo... que agota las posibilidades de ver más allá.

Sin saber por qué... pero te ves muerto cada noche en el sofá.

Juzguen ahora.

Que es más extraño.

Querer o esperar.

Cuando (como bien describían los budistas) desear es dolor... ¿querer en que puesto queda?.

Y cuando esperas... como bien imaginas... ¿cuándo es el momento?, si cada uno de ellos lo és, ¿cuál es el mio?.

Qué es más extraño.

Querer o esperar.

Si cada acción de esta incognita nos lleva a más preguntas sin respuesta...

Lo más acertado es no pensar en ellas esperando respuesta, sino que esta pregunta sea la excusa perfecta para sacudir nuestro mundo cada "x" tiempo...

Y poner en duda nuestros propios limites.

Que son pocos.

Y cobardes.

Hemorragia, Falsa. Riesgo de... Paro.

Hay millones de cuestiones sin resolver.

El beso en la mejilla.

El pestañeo antes de la verdad.

La caricia sin sonrisa.

...

Hay espacio entre los dos, sin quererlo yo.

Y la hora no es la habitual.

El helado no es tu preferido, y es que parece que quieras provocar que mi cara no sea lo único amargo que te sepa de este día tan intratable. Que has provocado tu.

O usted.

El tuteo ya no es el mismo, te diriges a mi con pasados y actos reflejos.

Y pesas cada sonrisa o culpabilidad contra plumas de juicios cortos.

Cuando sabíamos arreglar el sobrepeso con un beso, o dos. O un espacio de tiempo, indefinidamente corto.

O largo.

... Da igual.

Hemos terminado.

Y me veo caminando donde me perdí y me he encontrado. Sentado.

Nunca supe adivinar cómo es posible que un hombre, sepa caminar, con el corazón partido en dos. O en tres.

Soluciones ninguna, varios remedios caseros, entre hierbas o infusiones. Tengo que encontrar el brebaje que solucione este latido cojo de una válvula y sordo de oxígeno.

Demasiado ruido y yo sin respirar.

Tanto camino y yo con arritmia.

Esto no hay quién lo oxigene, esto no hay quien lo acompase.

...

Es curioso.

Aún tengo la servilleta de aquel restaurante.

Caro.

Remediablemente silencioso.

Y insignificantemente sabroso.

Con tu sonrisa como entremés y mis ganas como primer plato.

Hacerte mirarme y acabar con el postre.

Que fuese ese nuestra meta y que el helado corto y barato (más que amargo era falso), nos vea agachar la cabeza, es incoherente.

Dame una cena más.

Y acaba conmigo, como empezaste aquel verano famoso.

Que ganamos la delicia de conocernos y comenzar, con algo más que real, vital.

Y si no lo fue para los dos... al menos para mí.

...

Nunca supe adivinar (y creo que ese fue mi error), cómo es posible que un hombre, sepa caminar, con el corazón partido en dos. O en tres. Hasta hoy.

Veo gente rota, en dos o en tres. Sin saber caminar o rendir sobre este pedregoso asfalto barato y falso (¡como no!), y quejándose solo de quedarse sin ideas y no del dolor.

Dolor.

Y partido en dos.

...

Me hace pensar.

Porque no le invité a cenar, cada luna llena. Y sembrarla de esperanza con la misma sonrisa y entremés... que nos prometimos... antes del café.

Quizás porque pagaba yo. O no.

Angel Bueno.

Hay quién espera que la estrella, sea fugaz ella sola y que sea justo cuando se mire.

Y nunca nos hemos preguntado que pensaría ella si supiera que somos tan caprichosos con su destino cuando la miramos fijamente a los ojos.

Creo yo, que se enfadaría y rompería a llorar.

Y caerían falsas estrellas a la vez, alrededor del cielo que las inunda.

...

Que nosotros encima nos creamos que hemos tenido suerte y obliguemos a las lágrimas a concedernos deseos, es un poco egoísta y...

os dejo que completéis el último adjetivo).

Es curioso como educamos con ironía a nuestros entorno, haciendo creer que el cielo rueda alrededor nuestro y que somos el gran engranaje que mueve este mundo tan insólito.

Y es curioso también como extrapolamos esto al amor.

...

Cuando nos enamoramos, clavamos con fuego y a golpe de besos y sexo, nuestras intenciones. Claros cometidos y enfados que redondean nuestro carácter y territorio.

Y que con el tiempo... pulen la pareja.

Esa otra mitad de ti, que da vueltas alrededor de tu pecho.

Y que gobiernas con derechos y obligaciones como si de territorio ajeno se tratase.

Es curioso como educamos con ironía nuestro entorno, y hacemos creer que estamos enamorados a la otra persona, cuando lo cierto es que necesitamos enamorarnos de esta. Y que todo pare de girar.

Y que sepamos formar parte y no ser la parte que forma.

Que da forma.

... Es extraño.

Que no sepamos dar el espacio, para amar a la persona que hemos elegido para que esta sea la que és, y así, completar el espacio que falta en tu vida con el suyo y no invadiendolo para hacerlo tuyo o... de los dos.

Es extraño el amor.

Son curiosas las estrellas y los deseos.

Son raras las verdades y doloroso es escucharlas.

Triste es darse cuenta de un error, pero peor aún darse cuenta tarde.

...

Me gustan las guerras perdidas porque dan lecciones...

Pero odio las heridas, que sangran para llamar la atención, porque no nos vamos a morir desangrados por ellas.

Eso sí, es una gran lección.

Disfrutar de las estrellas...

noTas perdiDas en el cambio de tuRno. sin Firmar.

Has comprobado, por comprobar. Lo dulce que es el mar.

Lo amarga que está tu saliva. Los dulce que te pones cuando te irritas...

Has dibujado por dibujar. Tus sueños en mi servilleta.

Y marcar, en tu rostro, la ilusión por comprartela a cambio de una fiesta.

...

Probaste, como te dije. El dolor de la derrota.

El escozor que supone, barrer cristales rotos, con la yema de los dedos borrada para siempre...

Esa identidad genética que te da el don, de moldear lo neutral o lo opuesto, y formar algo tuyo en sus gestos, en los restos, que dejes o no, de ello.

Leiste o no, queriendo, o sin querer.

Mis cartas perdidas, en aquel despojo de habitación en el que se ocultaba mi mundo.

Entre desorden y caos, la fina linea que separaba la locura de esta chispa... que crea esta parte de mi. Y en la que dejé en forma de fragancia en aquellas lineas... que tanto te dediqué.

Es curioso, pienso yo.

Tanto delirio compuesto en forma de acción.

Deshecho sin querer, con letras y meditación.

Sin trabajarselo ni querer hacerlo.

Cómo suspiran estas lineas guiadas por tu aportación...

Es curioso pienso yo.

Que todo esto, salga de un ser como yo.

...

Que tanto demuestre, y tan poca reacción compruebe su acción.

Es obstáculo. Inspiración. Afirmación. Consecuencia. Involuentariedad. PERDÓN.

Todo lo que me guía, creo yo.

Todo lo que soy.

Y que me veas como soy yo... es otro don. Que no comparto. Que no puedo poseer. Que admiro, que sepas dibujarlo... y riamos los dos.

De esta obra, hecha arte, desde que tú (por fin), dijiste...

Aquí esto yo.

>

Angel Bueno

Maravillas.

Observan este derrumbamiento.

Nuestros labios caen desfallecidos.

Completos de ignorancia y desánimo.

Este mundo se les quedó pequeño.

Desde que decidimos, hablarnos al oído.

Secretos que forjan murallas mas duras que el silencio.

Despidos que rallan el fuego de este invierno.

Caricias que saben a compromiso.

...

Abrazos.

Con ese mínimo espacio que tanto duele, que tanto separa y distancia... mi dolor del tuyo, mi sentimiento de tu pecho, tu pecho de mi intento... de que entiendas... que solo quería besarte... hasta que bajaste la cara y pensaste...

...

Esto no es fácil, Angel.

hidroliza, este texto menguante y digiere-lo.

Quiero.

Soledad.

En una casa poco reformada.

Con lo justo para sentarme y que solo uno más se pueda sentir como yo.

Eres posibilidad.

Delicada pronuncia de casualidad.

Entre la decisión y la perdida momentánea de razón.

Dime cómo me tengo q vestir, y cómo desistir, de dejarte desaparecer de mi entorno.

Cómo de azul debe de ser el cielo, cómo debo respirarlo para no ahogarme en el intento.

Refrescar palabras que una mañana recorría entre viento fresco y resaca de una perdida.

Dime cómo tengo q latir, para no pararme.

Justificar el bombeo con alguna acción que haga reaccionar a mi sonrisa.
Es dificil y justo.

Tengo poco o mucho tiempo para aceptarlo pero no quiero afrontarlo.

Dejaré que el mismo tiempo que me ha hecho llegar hasta aqui, me deje dormir.

Hay espectativas, resoluciones. Existen realismos como copas de pinos. Hay solciones a diversos problemas, se procura siempre dar final a estos entramados que desagradan hasta a la almohada. Somos autosuficientes.
Y vivimos un presente competente. Y espectante, hasta que nosotros tomemos las riendas del mañana y dejemos de llorar al pasado.

El problema reside en que no siempre queremos dar solucion a aquellos zapatos apretados. Sacar buenas noticias solo depende de ti y si te aprietan demasiado es que quieren llamar tu atención o que simplemente.... no són tu numero.

Angel Bueno.

Hoy no quería pensar. Quería sentir.

Es difícil acertar, pero es curioso, este texto, esta hecho con trozos de borradores que durante 2 años he tenido guardados (porque afortunadamente se guardan), pequeños chispazos que se quedan en eso, en chispas que no prenden pero que iluminan lo suficiente.... como para que después de (en algunas trozos) 2 años, se conserven.

No están todos los borradores, iré colocando quizás sí, quizás no, despojos de mi ratos a oscuras... los cuales ilumino sin querer, momentos futuros como este.

Espero que lo disfrutéis. Están escogidos, creerme, tiene sentido.

evolución, con 10 U.I. de insulina. Esto no hay quién se lo Trague.

Es.

Y lo será durante algún tiempo.

Realidad.

Fracaso envuelto de una funda de caramelo sin azúcar.

La verdad engañando al gusto.

Amarga sensación de que te han timado.

30 segundos de intro.

Que repito durante veinte minutos.

Para realzar, reflejar, oscuras y cortas noches que relacionan estrechamente estas lineas con mi respiración.

Es lo que necesito y eres asidua/o a estos tipos de fracasos, no te hagas la sorprendida si inundo el espejo en el que te animas cada mañana.

Es mi tiempo muerto.

Y así se queda el color de este sentido.

Parado y paradigmático, efecto Doppler.

A un lado mi esfuerzo y al otro tu recompensa.

¿La encuentras?

Es difícil ver belleza entre tanto papeleo y peleas sin firmar.

Pero resultados vestidos de engendros malcriados, a docenas invaden mi tiempo.

Perdido.

Tiempo muerto.

Escrito para un momento, pensado para que dure un verano.

Encierros en mi salón, escondido en mi habitación. Planteo sol y sombra, entre nevera y sofá. Esto promete.

No es oportunidad.

Ni casualidad.

Es esperanza.

Y verdad.

La que se merecen.

La que no tengo.

Cúlpame.

Dime que no sé, que esto pinta más con tonos degradados que con ciertos y latentes colores primarios. Pero no me hables de que solo me van las películas en blanco y negro, porque si poner subtítulos a una teoría para adaptarla es hacerte un flaco favor, antes demuestrame que sabes de qué estoy hablando.

Angel Bueno.

Ciertas pruebas enlazan la decadencia, con el tropiezo consecutivo de un ser con hipótesis fuera de lo empírico. Cuando nos enlazamos a lo empírico, desatamos la crueldad del azar a nuestro propio paso.

Es difícil creer que aún hay población que aún con selección natural de por medio, siga sintiendo que el camino lo escribe su empirismo, su azar, y no le den el 100% de responsabilidad a él, sino a su intelecto. La justicia muchas veces la rige el rencor y el paso casado con el azar, que (a mi pesar) la cierta verdad de la rigurosa lógica de causa-efecto.

Y que esta me deje a mi tirado en la cuneta, aún reafirma más la mínima esperanza de que después de este bache, Charles Darwin sepa lo que decía y que a esta gente, le clave remedio la justicia genética del futuro.

Esto es todo o casi todo.

esTado sinusal simbolico neuTro aGudo.

Sensible.
Es dificil acertar y lo sé.
Nunca sabes si estas en lo cierto al cien por cien.
Y lo sé.

Cuando decidiste besar a aquella chica deseada, la noche estrellada, detras del area de servicio. En aquel instante, elegido.
Cuando prometiste calor y sensibilidad, pero no sinceridad.
Es dificil acertar y lo sé.

Juegas a muchos rompecabezas, sin acertar el juego, deseas quedar el primero de su vida, de sus sueños. Rompes figuritas, deseos tristes que acabarían con tu intento. Y luchas por eso.
Aunque no estas seguro de que sea ella, o él, el que destripe tu presente y sepa qué hacer para que este amor no deje de calentar las noches y los días que nos esperan juntos. Luchas y resistes. Y es dificil. Lo sé.

Dificil es acertar, no saber si besar o acariciar.
Dime la verdad, y esta huyó con la esperanza a otro lugar...




Y cambiarnos. Despertarnos un día, fuera de aquí. Separados.
Habiendo huido de lo dificil que es.
Y perder palabras que decir, para despedirse lo mejor es no hablar.
Y respetar... que el silencio juegue solo en nuestro lugar.

Es el momento.
Es su momento.
Disfrutemos.
Aunque sea dificil.
Aunque no valga la pena.
O sepamos que el tiempo juega en contra.
...
El silencio está borracho y nosotros nos podemos aprovechar de él.
Es nuestro.
y nuestra la decisión....






Y lo sé.
Aquel beso. Aquel momento.
Aquella partida ganada o jugada.
Estas figuritas que llenan nuestro salon.
Es todo por nuestra culpa.
Y es dificil.
Lo sé.




¿en qué piensas?







Angel Bueno.
Suspirar tranquilo, deja colgado muchas veces el sentimiento de descanso.
Algunas veces, queremos pasar el momento, para que este forme parte del pasado y no nos moleste. Aunque sea dificil. Lo mejor es afrontarlo. Y mejorar.
Y no rendirse.
Encontrarse los problemas de cara y saberlos derrotar o no. Eso da igual. Lo importante es saber que cartas lleva en la mano y cuales les puedes ver en la manga. Qué cara tiene y qué quiere.
Y despues... luchar. Perder o ganar... eso no importa.


Si decides. Afrontar.
Sin palabras.
Con cuerpo, mente y corazón.
A todos estos problemas, que pintas de carbón, para camuflarlos.



Será, lo dificil,
esta vez....

dejarte de querer...